Il Movimento

Affermare e chiedere l’alternativa, l’autocritica, scelte diverse, democrazia e libertà di pensiero pian piano diventò nel 1970 solo un’affermazione “di merito” sciatta e senza vita. Insomma il fascismo di cui ci riempivamo la bocca nelle assemblee e nei cortei e la violenza che dicevamo di voler combattere noi l’applicammo in toto nel nostro modo di agire.

Giù verso lo Ionio

Mi guardo attorno, scende la sera di quest’ennesima stagione sui generis, adesso è l’ora di tornare dentro il mio abito e dentro la scatola di latta che mi ha portato sino a qui. 

A Zafferana una granita di mandorla e poi giù, verso lo Jonio e Catania, in discesa verso la scogliera nera e acuminata che ha raccolto per millenni le voglie accese del vulcano. Riordinare i pensieri? Impossibile, troppa fatica e io sono pigro, molto pigro, al punto che vorrei che queste righe si scrivessero da sole e raccontassero di come la nostra vita è plasmata dal grembo naturale che ci accoglie dalla nascita, dai seni che ci allattano bambini, dal pane e dall’olio col pomodoro, dal profumo di basilico e dall’accento del dialetto che ascoltiamo quando ancora abbiamo strada davanti. 

Quattro passi fra il piccolo molo e gli scogli neri, una trazzera di’ mari da queste parti una creuza de ma’ mille chilometri più a nord… La musica e l’arte che sono amore e passione li fanno coagulare assieme, diventano il medesimo sentiero, la stessa placida prospettiva. Tutto questo non cambia una riga della mia vita, della mia pigrizia sostanziale; nel mio sud c’è un altro mezzogiorno, un altro alito tiepido da cui non riesco a staccarmi… nonostante la giacca e la cravatta. Nonostante la lingua italiana.

I percorsi compiuti

Ho riflettuto a lungo sulla mia vita e sui percorsi compiuti: 

ad un certo punto ho avuto la sensazione che il tempo si fosse dilatato

 e, con esso, anche le alternative possibili. 

Ma non è così, non può essere così,

 appena esci dalla rada devi confrontarti con la possibilità di una tempesta o di un uragano. 

Quello che riuscirò a scrivere sarà la cronaca di un sogno a mezzaria 

fra questa stagione e l’altra che ho intravisto dentro la luce di un tramonto. 

C’è una realtà che conosco bene: stare da soli può uccidere;

 può lasciarti svuotato come una buccia che si sostiene per caso 

finchè un colpo di vento più forte la fa' cadere

 e ne mostra tutta l’intrinseca debolezza.